Пройдет не так много лет,
И люди начнут любить сколотую посуду.
Потертые ручки дверей и следы от мух,
Надорванный с краю билет
на рыдающую Гертруду
И сквозняки галерей,
И вечером чтение вслух.
На кожаных туфлях шов
По голени разошелся,
И вывернут зонт наизнанку,
летит вперед.
Обросший лицом Иов
В конце-то концов нашелся,
Конечно, меня, цыганку
Хоть кто-нибудь подберет.
Размахивать факелами,
Их окуная в деготь,
В горсти подобрать подол,
Перешагивая грязь.
Не лучше ли никогда
Дороги ногой не трогать,
И карты отодвигать, смущаясь или смеясь.
6.08.17