Изношенная память, тратя силы,
Не держит повторяемое слово,
Похожая на жизнь мою, что снова
Ткёт свой сюжет, привычный и постылый…
Хорке Луис Борхес. На полях «Беовульфа» (пер. Б. Дубина)
Ты помнишь «Ливер» * — наше захолустье,
Пристанище для двух, терявших берега,
И плески волн в бокалах с «Ркацители»?
Ты первой заприметила Гренделя,
Завсегдатаем он подтянулся к стойке…
Налили — выпил. К нам подошёл — сказал:
«Радей её!». В его не вслушался слова,
Сжимая счастье и твои коленки.
Но, проклиная дар Кассандры, понял:
Явилось каиново семя за тобой!
Украл старик у молодого нимфу…
Потеряв надежду, блуждает Эхо
В лабиринтах снов, тех сладостных мгновений,
Радеет в памяти блаженный сполох
Радости. От отчаянья и от страха.
В набеге пошлом на медовый Хеорот
То порожденье бездны неуёмной
Потеряет руку, ты — его, я — разум.
Мне отомстить придёт его мамаша —
Воительница Мести справедливой.
Герой наивный проторит путь к восходу
Дум, закату помыслов о нашем счастье;
Падёт от ран, исполненный величья,
Познав всю горечь речи мимолётной —
Разящей, повторенной, вещей, вечной…
От дюн Ютландии, ничтожным ветерком,
Пески от слов войдут в порт «Ливерпуля»…
30 июля, 12 августа 2017 г., Санкт-Петербург
Примечание автора:
* «Ливер», он же — «Ливерпуль», паб в Новосибирске, на Красном проспекте, 70.