Февраль. Ты встречаешь меня на остановке возле моего дома. Я рада уйти из дома от матери и отца.
За руку идем по длинной улице. Капает с крыш, слякоть. Поскальзываемся. Переживаем за бутылку сангрии, что лежит у тебя в рюкзаке.
Заходим в табачный, я покупаю сигареты. Курю. Идем дальше, меня немного шатает.
Заходим в ТЦ. Поднимаемся на четвертый этаж. Пишем план действий. Немножечко грустим.
Пьем. Курим. Хорошее настроение.
Идем в книжный. Ты чуть сжимаешь мою руку. Я сжимаю твою в ответ.
Книги. Книги, книги, книги. Новенькие переплеты, яркие обложки. Глаза разбегаются. Я чувствую, что пьяна. Ты? Не знаю. Возможно, ты тоже пьян. А возможно, ты просто хитёр.
Выходим. Идем в другой ТЦ, в другой книжный. На улице темно и мокро. Дует ветер. Ты постоянно надеваешь на меня капюшон. Я ворчу.
Длинные стеллажи. Два этажа. Выходим с Сартром и Бёрджессом. Все еще пьяны, молоды и веселы.
За руку идем в сторону моего дома. Молчим. Ты куришь. Обходим лужи на вытянутых руках, едва касаемся друг друга кончиками пальцев.
Темно. Сотни машин несутся куда-то мимо. А мы молчим.
Думаем.
Подходим к дому.
Мне еще 16. Тебе – почти 18.
Мы с тобой так печальны и молоды. Безрассудны и влюблены.
Я счастлива.
Пускай это все продолжается дальше.
27.02.16.