Повсюду бродит осень. Вечера
заглядывают в дверь за каждым гостем.
В тарелках рыба, сыр и ветчина.
На полках Моэм, Киплинг, Уайльд и Остин.
Одни уходят в сон, другие в сад,
где хорошо за неименьем мошек.
Так было много лет тому назад –
так будет впредь – иначе быть не может.
Обрывки туч. Угрюмые стволы.
Овсянка, чай, поздней – бекон и виски.
И привиденья, точно снег белы,
и небеса непостижимо низки.
Во всём сквозит предчувствие – того,
чему сбываться словно неохота.
Играет ветер картами Таро,
и ветер говорит из дымохода.
И все шумят, к камину подойдя,
от скуки и хандры увидев средство
в предощущенье праздника, дождя,
визита, преступления, наследства.
И жадно обсуждают местный миф,
чтоб хоть чуть-чуть хоть что-то обуяло.
И доктор Ватсон, быстро подымив,
спешит скорей нырнуть под одеяло.
Прислуга снимет накипь и нагар
под вечное брюзжанье старой леди
о том, что снова тянет по ногам;
под вздохи о сыром холодном лете;
под шелест новостей, сонетов, глав,
которые бросают, не закончив;
под шепоток о том, что некий граф
другому проиграл прекрасных гончих.
Слова журчат повсюду, над и под,
идут волной цветастою и жаркой,
пока парадоксальный мистер Понд
не пресечёт бурление ремаркой.
Бумаги на ночь прячутся в бюро;
ключ на шнурке – под клетчатой пижамой.
С тяжёлым свистом дышит Пуаро
и думает, что всё не зря, пожалуй:
орнамент веток с ветошью листвы,
цветок в петлице и письмо в шкатулке,
все эти дни, что канули, увы,
но так светлы, насыщенны и гулки.
Он смотрит в наползающую хмарь,
в которой так покойно и неярко.
Душа его, как масляный фонарь,
в звенящей тишине пустого парка.
Моё сообщество ВКонтакте: vk.com/ivan_denisenko. Там же можно заказать мой последний сборник стихов "Безымянная частота".