Альбине Портновой
Музой, сладостной Эвтерпой,
Так измучен был поэт -
Думал - пытку её стерпит,
А потом одарит свет.
Позвонил одной подруге,
Чтобы выплеснуть в "трубу",
Как ему живётся туго,
А в ответ : " Я кушать бу..!"
Звон посуды раздаётся -
Звяк тарелок и стекла -
Ничего не остаётся,
Как отбросить все дела!
Завтрак ждёт хозяев дома -
Над кастрюлей дух каков! -
Вместе с запахом знакомым...
Но им теперь не до стихов.
Стуки вилок, ложек...Молча :
Шевеленье губ и ртов -
Надо б завтрак им прикончить...
И всем сейчас не до стихов.
Все, пресытившись, устали
Пережёвывать омлет...
Лишь голодными устами
Что-то бормотал поэт.
И, слюну глотая втуне,
Замолчал и был таков -
Упрекал поэт фортуну,
Что всем, увы, не до стихов.
Сник поэт, разочарован -
Не находит больше слов -
Ну, что поделать, если снова
Всем совсем не до стихов ?!