Наша жизнь - это зал ожидания
От младенчества и до седин.
Сколько всяких наук выживания,
А исход непременно один.
Булат Окуджава.
Уж покосились окон кружева,
Дом старенький,лампадка в нем не светит.
И даже в день Святого Рождества,
В нем больше уж не соберутся дети.
Когда - то в нем звенел ребячий смех,
Пластинку патефон гонял по кругу
Ну, а хозяйка выпекала хлеб
И щедро угощала всю округу.
Кипела жизнь, как медный самовар,
Ее ничто тогда не омрачало
И даже пес, по прозвищу Мухтар,
Был рад гостям. - А было их не мало.
Когда-то было, а теперь прошло.
Не стукнет дверь, не скрипнет половица...
И сколько жизней время унесло,
Оставив память раненою птицей.
Легла на образА слоями пыль,
И тюль давно на окнах стала серой,
Повсюду лишь узоры паутин,
Да запах скарба жизни застарелой.
Тот дом стоит, имея ветхий вид,
Хоть окна заколочены крест-накрест,
Но стержень свой по-прежнему хранит,
И свой всегдашний горделивый пафос.
И всем годам в укор, и жизни всей,
Дом каждой клеткой своего простора,
Продляет жизнь истории своей
Остатками бывалого задора.
13. 08.2017 г.