Посмотрите на человека этого,
Он издевательски смешон.
Если одет не по погоде,
То вероятно террорист.
Отказавшийся от любви,
Ради написания броских слов,
Для друга – безумец,
Для возлюбленной – эгоист.
И ладно еще,
Если б слова им написанные
Находили читателей
Хотя бы в интернете.
И разве не бред
Высокомерных мечтателей,
Что что-то кроме лайков
Чего-то стоит на этом свете?
То творчество,
Которое не несет в себя радости
Вообще не имеет права
Называться искусством.
А тот, кто грубит ближним,
Даже самую малость
Выставляет себя
Бездельником и трусом.
Твои ленивые буквы
Тебя не согреют
Когда от одиночества
Ты полезешь на стену.
Хоть раскаленным ножом
Пиши на своем теле,
Хоть в ложке слова растворяй
И вгоняй прямо в вену.
Неужели и правда веришь,
Что когда доиграешься,
И когда вокруг тебя действительно
Останется только твоя писанина,
Твои слова все еще
Будут звучать убедительно,
Что мужчина, на телку ведущийся
Вовсе и не мужчина.
И когда наглотавшись таблеток,
Ты вдруг испугаешься смерти,
Вспомни, как пьяным
Кричал, что есть сил,
Что человека делает человеком,
Способность причинять себе вред
Без видимых на то причин.
И если слова мои
Тебя не убедили,
И ты по-прежнему
Гением себя мнишь,
То быть с тобой рядом
Я больше не в силе.
Ты никакой не философ,
А просто глупый,
Заигравшийся,
Самовлюбленный
Малыш