***
Я уже не припомню ни сколько мне лет,
ни когда я родился, ни сколько осталось,
ни имён городов, ни названий, ни кличек планет.
Всё на нет, да на нет сводит жизнь и усталость.
Может даже усталости, в сущности, нет,
или жизни на что-то и как-то похожей.
Я давно не шатен, или жгучий брюнет
в желтоватой, загаром подпорченной коже.
Даже, если её
сняв с меня,
натянуть на диван,
иль напялить на новое жуткое кресло,
даже если всю жизнь
превратить не в мираж, не в обман,
я в ней вряд ли когда-нибудь бодро воскресну
и воскликну: «Всем вам Добрый день!»,
или просто промямлю: «Вам доброго утра!».
Я прожил эту жизнь -
жизнь терзал как катар, как мигрень,
изживая себя поминутно.
Я в секундах дрожал, отбивая сердечный свой ритм.
Растерял и его, и простую сердечность.
Голос мой мне казался
больным и чужим,
как металл,
выражая застой, а не вечность.
Я здесь не был ещё,
но и там я ещё не бывал.
Да и буду ли я
хоть когда-то и где-то.
Я ещё неожиданно не умирал,
но даст Бог не умру
в столь паршивое странное лето.
Говорю, говорю, говорю, говорю …,
потому, что придётся молчать много дольше.
Я ведь вряд ли ещё этот стих повторю
и о жизни скажу откровенней понятней и толще.
***