Где налетное в жизни, где истина,
Ясно только в далеком отрочестве.
Там где наша кончается искренность,
Начинается вдруг одиночество.
Одиночество нашей души.
И куда мы всё время спешим?!
То, что наспех стежками прихвачено,
Оценить не хватало терпения,
Стало видеться мне очень значимым,
Лишь теперь, по прошествии времени.
Защемило тревожно в груди,
То, что вроде давно позади.
Стародавнее вдруг разбередилось,
То, что было прикрыто заплатами.
То, что в жизни не так что-то делал я,
Оголилось, заныло, заплакало.
И мне некого в этом винить,
Что нельзя ничего изменить.
Среди жизненных туч есть и просини,
Но нельзя возвратить своё прошлое.
Видно в жизни моей, моей осени,
Собирать нужно камни, что брошены.
Собирать то, что можно собрать,
Может быть, полегчает, как знать.