Я память стираю стаканом жгучего спирта,
Что чист как слеза. И как слеза не фальшив.
Каждая капля – это минус минута той жизни,
Где был глуп, то есть верен, молод и в чём-то красив.
Криво поморщусь, залпом стакан выпивая,
Ощущая огонь, что с желудка в вены идёт.
Грустную зрелость задором хмельным замещая,
Отправляя душу в пьяный несвязный полёт.
Вновь память очнулась? Да ну – это не страшно!
Пока есть чем наполнить грязный гранёный стакан.
Глоток за глотком… И что в прошлом осталось – не важно,
Когда на данный момент ты уже счастливо пьян.
Эх! Поскорей закурить! И потом неистово мысли,
Словно дым изо рта вверх к потолку воспарят.
И станет не важным, что было наполнено смыслом,
Станет сердце пустым, а серой станет душа…
Я память стираю стаканом жгучего спирта,
В холодильник засунув на утро дешёвый портвейн.
Увы, не могу просто всё позабыть, как другие,
Я вымываю прошлые чувства из артерий и вен.