Она, в каждом сне, торгует на рынке черникой.
А я каждый день хожу мимо, киваю ей: “Здравствуй.“ Но хмуро так.
Я знаю лишь имя - Иркке Р`Ника.
И рынок насквозь пропах страхом, рыбой и шкурами.
Город у рынка разрушен, полон нелепой нечести,
Ночью особенно тягостно в окна высоток смотреть.
Тоже занятие, все равно больше нечего
Делать здесь ночью. Рассвет наступает в шесть.
Местные жители ходят на рынок лишь в полдень.
Мертвые, серые - им не нужны ни рыба, ни даже черника.
Мы, пришлые, гости, им кажемся холодом,
Все, кроме маленькой Иркке Р`Ники.
Желтое небо здесь вовсе не кажется странностью.
В парке, ржавая вышка - мы часто здесь пьем.
С ней. Ее говор с певучей гортанностью,
Тоже пропах насквозь страхом и ржавым ружьем.
Я в каждом сне прохожу через рынок мимо.
Она мне кивает в ответ, улыбаясь. Торгует черникой.
После, в памяти, только глаза ее, цвета кармина.
Когда нибудь я разбужу мою Иркке Р`Нику...