Мы надломлены в эти клетки душевных травм.
Настоянья отца и дикарство бунта.
Всё в нас. Скудность, победителей стан.
Святость духа, рвущегося из кунга.
Как же так вышло? Где наши мечты на двоих?
Верить в то, что все брызги моря в лицо.
Все мои. Подсохшая соль на губах для твоих.
Переправленный череп тупыми скуленьями в вывих.
Ехать, не останавливаться. Идти или плыть.
Ползти, по капле, по нитке. По чести всё мерить.
Для неё, для себя, в этой целостности, не скорлупе. Не выть.
Даже если нутро болью сожрано –жить и верить.
Ввинченный черный в волосы цвет
Это не мы. Это всё с ними, три года которых нет.
Улыбка не робкая, в глазах потерялся свет.
Праздник приходит тогда, когда на душе пустота, ноль, ничего. Лишь огромная дыра. Какой ценой и ради чего.