Пью чай. Жду осень.
На часах моих далеко за восемь.
На часах моих далеко за лето,
Что меня покинуло лет так с десять где-то.
Уходя сказало: «Ты не беспокойся,
Как увидишь рыжую – не робей, знакомься!»
И ушло, бесстыжее, даже не простившись…
Говорят, уехало, югом обольстившись.
Ну а я остался… Осень? Приходила.
Каждый раз дары свои в жизнь мою вносила:
Дождь, туман и серость, скуку и утраты.
Окунала, рыжая, с головой в цитаты
Классиков-пропойцев, истеричных леди,
Гуру мудрых мыслей, что рождались в бреде.
Сколько же на кухне было разговоров…
Я, луна и осень чокались фарфором.
Только лишь однажды рыжая решила,
Что довольно грусти. Краски разложила –
Яркие, красивые. Кисть в них окуная,
Рисовала мою жизнь, в счастье замирая.
Ох, чудила! Ох, творила! Вихрем все сметала!
Беззаботно хохоча, средь листвы блистала.
На прощанье подмигнула, поцелуй послала.
«Буду в восемь, как всегда» - крикнув, убежала.
Да, действительно, та осень светом вся лучилась.
Думаю, что в том году, рыжая влюбилась.
Вот и время подошло. Только что-то гложет…
За окном холодный ветер тучи растревожил.
На часах моих давно далеко за восемь…
Я волнуюсь. Чай остыл… С чем придешь ты, осень?