Выходишь на площадь - там все говорят стихами,
время настало имя сменить на Хаим,
чтобы мир проглотил тебя "Мир тебе, машиах,
дело-то не в стихах!"
Дело в том, что упорно видишь, что есть и будет,
как идут по ножу, обезлюдев, выходят в люди,
не находят людей, под скорбями идут ко дну,
просят ещё одну.
А над городом небо, свободное, человечье,
из него не дожди, не казни, а части речи -
собирай себе жизнь, дорогу, судьбу, псалом,
пой его за столом,
пой о жизни, она сказуема и глагольна,
говори о чём тебе страшно, тоскливо, больно,
почему вместо радости время тебе - мешок,
где тебе хорошо,
где ты режешь лозы, чьи собираешь камни,
что не можешь сделать собственными руками...
Я встречаю ближнего "Мир тебе, машиах!
Вот он - в твоих руках".
Каждый сам себе казнь, искуситель, творец, мессия,
поводырь и якорь, лекарь и нож, прости, я
не могу искупить, указать тебе смысл и путь.
Выбирай его как-нибудь.