Улетел, в самолёте с сереребристым крылом,
Сверкая ярче горячей планеты.
Слова его песен, словно златым пером,
В наших жилах выписывают на всё ответы.
А вокруг тёмная-тёмная ночь,
И вроде он жив и здоров...
Но портрет на стене точь в точь,
В переулках арбатских дворов.
И стена та, всё знает, но не пропускает свет.
Он спит, и снится ему капель,
Сквозь сон, в дорогу зовёт рассвет.
А за той стеной, как в песне, "стоит апрель..."
Он уже где-то собрал стадион,
Но билеты раскуплены - мест нет!
В честь него переименуют планету и назовут циклон...
И ярко "Цой жив!" - расскрасит на стенах рассвет.