Горсти пепла и пламя гуляют рука об руку
Там, где ты тихо сидишь, выпиваешь
По четыре стакана кофе и надеешься,
Что вот вот закончится круговая порука.
Слова без конца прерываешь и местами меняешь.
Свои и чужие - людей и себя ни во что не ставишь.
Все так же чихаешь.
Все так же на что-то рассчитываешь.
На суть ожиданий или даже на белую и прогнившую,
Как душа твоя талая, обледеневшую от первых морозов
Картонку.
Оставленную бедняками на дороге занозой.
Закончили перепалку из слов, а теперь в аэропорт,
Рука об руку с кем-то, но не с тобой.
Ты не знал, но всегда, понадеявшись на экспромт,
Люди проигрывают по части той жизни, которую
Не берут с собой и не приносят домой.
Оставляют на волю несуществующим божествам,
А сами несут свое тело по длинной кривой,
Оставляя кровавые лужи за широкой иль узкой спиной.
Луна закатила глаза. Наступила проклятая ночь.
Этой несчастной, оставленной рядом с когда-то любимым
Пабом, уже никакая реанимация не в силах помочь.
Не вызывайте скорую помощь. Не пишите о ней некролог.
Там, где слов уже нет, не построить и самый отвратный
Из всех существующих полилог.
Остается немного сидра и крупицы сил на монолог.
Закрывается дверь. За ней плесень и построенный твоими
Руками острог.