Я исписал весь блокнот многоточьем.
И куда бы остатки излить.
Жаль, мой портрет уже не закончить.
Не сжечь, не укрыть, не убить.
Пустыми словами пророчил.
А хотел бесконечность раскрыть.
Философию дикого ветра,
Почему можно быть и не быть.
Весь роман обращается в пепел.
Я хотел бы об этом забыть.
Только сердце, отнюдь не страница.
Многоточьем его не забить.
Ваш индустриальный поэт.