О чем грустит граненый мой стакан
в шкафу меж рисом и крупой перловой?
Возможно вспоминает Абакан,
где я его похитил из столовой.
О, времена! Не раз, любимец наш,
он шел по кругу кубком ритуальным
с сиятельным С2Н5ОН,
воспламеняя цепь речей астральных.
Теперь, пылясь меж круп, теряя нить,
осталось вспоминать о давнем блеске.
Жизнь отсырела - не воспламенить...
Нам нечего сказать и выпить не с кем.
Ну что, поэт, дошло?! Не так ли ты...