По каким-то исхоженным тропам,
Где быльё проросло на костях,
Пробираться пыталась в Европу
Старушенция в грязных лаптях.
То ли было заняться ей нечем,
То ли спьяну заела тоска…
Незнакомый китаец при встрече
Долго пальцем крутил у виска:
«Эй, хромая!.. Дороги-то нету!..
Зря спешишь, уходи на покой!..»
Но куда там… И та без ответа
На призывы махнула рукой.
То дождями в лицо ей хлестало,
То ветра остужали напор,
Понимала она, что устала,
Но… тянуло её за бугор.
Убавлялись съестные запасы,
«Исхудал» за спиной вещмешок,
И к тому же судьбина с приплясом
Поломала её посошок.
Жёлто-синим пятном Украина
Показалась в огне и в дымах,
А казалось, прошла половину,
И куды ей теперь-то впотьмах?..
Серый камень, на камне – ворона,
И тропинка на три стороны
Расхристалась… Ни силы, ни схрона,
Пустота с ощущеньем вины…
Потопталась старуха на месте,
Отхлебнула водицы глоток,
Видит – всюду с табличкой: «Груз-200»
Эшелоны идут на восток.
Едкий запах гниющего тлена
Повернул за стопою стопу,
Выбиралась она постепенно
На знакомую к дому тропу.
Ей мерещилась банька под вишней,
Церковь, поле, да речки кайма…
Ты прости сумасбродку, Всевышний!..
Выживает, видать, из ума…
© 2017, Терентьев В. Ю.