Уводит август розы
в далекие края,
оставив мне вопросы,
что значит жизнь моя.
А я сижу под клёном
с грозой и без неё,
и рубль делю краплёный
на чье-то и свое.
Мне ждать совсем немного,
чтоб жить совсем легко.
Нет помощи от Бога,
но я машу рукой.
Пойми нас, Боже, грешных,
прими нас, Ваша честь,
на “мерсах” или пеших –
монеты все же есть.
Но нет пока дороги,
мне некуда идти,
а розы все продрогли:
сентябрь уже в пути.
Дырявый плащ – одежда,
мне топать по следам,
где есть еще надежда,
что розы не отдам.
Но сад развеет ветер
и розы унесет –
дожить бы мне до лета
с сиреневой красой.