Отец не требует домов из камня,
Он дуновенье ветра в наших джунглях,
Мы греем наши чувства на углях,
Нам не хватает искры, как по мне,
Огню тоскливо умирать в камине.
Отец не требует рабов и равных,
Не любит кровь, разбрызганную в трансе,
История циклична, Ренессанс,
Стилёвый, бородатый, в джинсах рваных.
Отец как гуру музыки и слова,
Как человек дождя, распятый вечером,
Мы ищем лишь в себе, поддавшись чарам,
Сокрытое расскажет нам листва.
А город похоронен под дождём,
Отец не видит, и совсем не слышит,
Он потому нас детства не лишит,
Что подарив себя, остался в каждом.