Мой поэтический дар - это ложь,
И умение эту ложь разбросать по строфам.
Во мне же страданий, на целый ломанный грош,
Из которого, умудряюсь лепить сокровище.
Я не боюсь, что кто-то меня не поймет.
Поди, разберись в том, что сам же считаешь ересью.
Как удивительно... Писать про грусть и любовь,
Человеку который не знал об этом в последствии.
Как же быть с сурогатом? Куда же отправить? В огонь?
Всю бумагу, что я замарал своей странной выдумкой?
Знаешь, мне нужно пойти побеседовать с выпивкой.
С ней у нас, очень краткий, не то что у нас, разговор. по