Исходив города, всё равно возвратишься домой
после глупой затеи найти неизведанный клад.
Истрепав башмаки, понимаешь, что в мире - чужой,
и нельзя за удачей аморфной идти наугад.
Пусть пока этажи новостроек тебя не поймут,
не узнает бульвар и покинутый детством подъезд,
но почувствуешь сразу семейный дворовый уют,
папиросный дымок и духи длинноногих невест.
Только в этом дворе на фасадах притихших домов
вместо едких реклам неразборчиво «Маша…» и плюс,
у скамейки остатки разорванных в гневе цветов,
а из окон, как прежде, забытое танго и блюз.
Возвращаясь домой, обретаешь начальную суть.
Наконец, понимаешь, впустую года запоров,
что напрасно пытался сердечко своё обмануть,
возомнив из себя покорителя тайн городов.
***