Тот самый он поэт - из бесталанных,
В никчёмных спорах пыл его угас.
Что в наставленьях критиков незваных
Нет смысла, убеждался он не раз.
Кто изощрён в издёвках и подколках,
Кто потакает всяческой фигне,
К сочувствию не склонен тот нисколько,
Но спеси и апломба в нём - вдвойне.
Ах, шельма, знает, что не служит Музе,
Над головою - самопальный нимб.
С безликим окружением в союзе
На местный взгромоздился он Олимп.
Сподобится стишок прочесть злосчастный,
Брезгливо сморщит узкое чело.
Поэт готов с тоски сыграть и в ящик -
С разбором вновь ему не повезло.
Разруху сеет «критик» в тонких душах,
Словес небрежных источая яд.
Отчаянье поэта снова душит,
И рукописи тленные горят...
Под вечер или на заре венчальной
Он выбор сделает - не может быть иной -
Оставив стих последний свой прощальный,
И Пушкин будет этому виной.