записная книжка
иногда душа невнятно простит чего-то.
И мы силимся, но не можем понять, - ЧЕГО?
Потом оказывается, что спрос исходит не из души,
а из презренного животского тела.
Нижеследующие строки, - лишь моя попытка поиска
адекватности души существующему миру
хотя бы на уровне удовлетворения чувства голода.
Всех уровней много. Даже не девять.
"Поешь, а то ночью цыгане приснятся."
так мне говорила мама
Это не блины, - это крупеники.
Результат усилий воспалённого ума, блуждающего по кухонному пространству и алчущего овеществления своих невнятных вожделений по части удовлетворения самого жестокого чувства, - чувства дьявольского голода.
Короче: пожрать хотелось относительно вкусно, но так плотно, чтобы цыгане не приснились.
Что нашлось в амбаре-закромах?
По стакану манки да овсянки, пара-тройка яиц...
Залил всё поллитрой.
Кефира.
И два часа размышлял о суетности бытия, пока смесь настаивалась.
После столь продолжительного скрипа мозгами с лёгкостью плескал полученный замес на сковородки с надеждой и верой в то, что получится продукт, адекватный зову внутреннего голоса и чаяньям души, жаждущей консенсуса типа : " Ну да! Симпатишно!)))"
Палучилось, дрён-батон!
А со сметанкой, - ваще паэзия!!))))