Ты часто просишь меня почитать что-то из Бродского,
Точнее что-то из Декабря во Флоренции,
Где трамвая ждут и глазеют пугала,
И река течет под мостами в вечности.
Когда я читаю его, ты почти что плачешь,
Как будто в стихах затаилась потеря близкого,
Как будто не отпускает тебя тот вечер призрачный
С куполами отраженной в Арно Флоренции.