Она живёт просто так – без причины,
Для жизни вовсе не нужно причин...
Её любимый - обычный мужчина,
Один из многих обычных мужчин.
Она готовит на ужин котлеты,
Поскольку, хочет на ужин котлет.
Ей не приелась стабильность сюжета,
Ведь ей самою придуман сюжет...
Она могла бы блистать на подмостках,
И на трапеции сальто крутить.
Но, в бигуди и халате неброском,
Строгает мужу салат ассорти...
Пожалуй, в ней умерла королева,
А может статься не только она...
И в пышной кроне фамильного древа,
Бессмертных гениев есть имена.
Париж тоскует по ней вероятно,
Наверно, ждёт её шумный Марсель,
Но оставляя лиловые пятна,
Она мешает черничный кисель.
Ей авантюрных историй не надо,
Открыв однажды дорогу свою,
Она считает высокой наградой,
Квадратных метров спокойный уют.
Зачем ей стрессы, зачем перемены?
Налажен быт, предсказуемы дни...
Милее сердцу надёжные стены,
Она здесь тихое счастье хранит.
Пустая блажь – покоренье Марселя,
Смешно стремиться опять и опять,
Когда, в супружеской теплой постели,
Находишь всё, что могла пожелать...
За прозаичность её не судите,
Потребно разное в мире большом.
Земля вон тоже - плывёт по орбите,
Но на орбите Земле хорошо...
Мягкова Лариса 08 08 13