Двадцатый век. Меж войнами затишье.
И лёгкий вечер дышит у реки.
В саду уже поспели в зное вишни
И заплелись из клевера венки.
Протяжный звон от старого собора.
Кирпичный остов волжского моста.
И мы шумим все разом, без разбора,
Читая пьесу с влажного листа.
Из полотна отбеленного юбка.
И флёр на шляпе - шустрой стрекозой.
Мы палим грог внутри большого кубка,
Снимая кольца с южной бирюзой.
Писали, вдохновенно усмехаясь,
О смысле жизни, вере и любви.
Кто ж знал, что всё это, сбываясь,
Придёт сквозь годы пеплом на крови?
Ну, а пока, всё тот же ясный вечер.
И горстка вишен млеет на столе.
И мы втроём - письмо, перо и ветер.
И... песня о безумном короле.