Помню,
наивней был.
Помню,
моложе.
Сам на земле,
а душой в небесах.
Помню,
мурашки
бежали по коже,
чаще за совесть
и реже за страх.
Помню,
как ливни,
слепящие грозы
нас настигали
в распутье дорог.
Помню,
счастливые
мамины слёзы
в редкие встречи.
Родимый порог...
Всё позади!
Но признаться,
по сути,
память меня
держит цепкой рукой.
Снова стою
со страной
на распутье,
общество требует
жертв за покой.
Так почему
смерть считают
нелепой,
а смерть поэта -
нелепой вдвойне?
Молча прищурится
облаком
небо,
кактус от горя
засохнет в окне.
Нервы сожжённые,
взгляд
исподлобья,
радость успеха
и лёгкую грусть -
всё принесите
поэту
к надгробью -
жизнь и поэмы
сложил он за Русь.
2016 г.