Золотом последнего тепла,
Прядями пожухлых пряных трав,
Косяками птичьего крыла
И листвою превращаясь в прах.
Ливнями колючими в утиль,
Липкой грязью к черным башмакам,
И зонтами прикрывая быль,
Не давая воли облакам.
Ветром буйным в чьих-то волосах
И дрожащей рябью на воде,
Шепотом в заброшенных садах,
Шаг за шагом к зимней нищете.
Инеем колючим, не росой,
Онемевшим утром без цветов,
Грустью мертвых улиц роковой,
Холодом оставленных следов.
Криком, захлебнувшимся в стихах,
Безутешной болью о былом,
Песнею в несбывшихся мечтах
И последней точкой - ноябрем.