Моя мама стареет и тает,
а я рядом пишу стихи.
Уж давно она не понимает
ни веселья вокруг, ни тоски.
Ей обидно, её раздражает
с каждым годом всё больше, сильней
новых слов поток порождаемый
изменением мира людей.
Она видит, как время торопит
эволюцию тела и духа,
а её поколение топит
в чём-то вязком, вонючем и тухлом.
Каждый день мама думает много:
"Как всё стало далёко и сложно?
Почему нет на полочке Блока,
а газеты читать невозможно?"
И я помню как раз или два
она плакала тихо в кровати.
И хотел бы сказать я слова,
но ушёл, решив, что не кстати.
Напугать её - плёвое дело.
Всё боится, её я забуду.
Помнит, как её мама бледнела,
а она рядом мыла посуду.