За книгой книга,
Швыряю их в стену,
Нет, я без сдвига.
Шапку летом надену...
По зимам футболки,
Весною пальто,
На руках две наколки.
Все смотрят паршиво, а мне всё равно.
В историях тех нас не вижу, совсем.
А как я скучаю по твоей хронологии...
Писатели здесь не помогут ничем,
Все земные романы- наши плохие пародии.
Я прозу придумаю, сам, напишу,
И буду читать, каждодневно, взахлёб,
И сей дубликат я тебе отошлю,
Чтоб нас вспоминала пред пасмурным днём.