Покачиваясь, маршрутка плыла в сверкающем утре августа. Сияли и ликовали мириады слепящих бликов. Обильная роса холодной ночи, косые лучи солнца, буйство зрелого зелёного царства творили волшебство.
Каждая капля казалась колокольчиком, трепетавшим в солнечных пальцах.
Но в гимне утра уже различалась почти неуловимая печаль - тема осени ...
Режиссёром был воздух, вобравший в свой кристалл всех актёров и музыкантов импровизации. Он пропускал сквозь себя малейший шорох и оттенок, вибрировал и сливался, он замирал, тоскуя, над ещё пышно цветущими травами, любовался красотой победившей жизни, оплодотворённой и готовой дать новые семена ... он был прост и чист в своей высокой синей прозрачности, как глубина и правда осенней воды. Он воспевал взору всё величие и размах исполинской работы неутомимого зодчего в поисках совершенства ...
- ...И вот оно, счастье ... - кто-то чуть слышно шепнул в груди ... - вот и ты винтик в этой потрясающей машине времени ... , как капля росы, освещённая солнцем ... -