Размышлять о свойствах памяти
под развесистыми кронами.
Там, где был когда-то памятник,
лишь дыра в пространстве города.
Лишь дыра в пространстве времени,
её штопают, латают...
Голубь, что сидел на темени,
теперь в темени летает.
Ах, ты жизнь амбивалентная!
То ласкает, то кусается...
Нам почти что фиолетово,
нас почти что не касается.
Взгляд застыл в режиме паузы,
чувства нет и нет вины.
Память - вроде белли казуса,
лишний повод для войны.
Не хотелось бы пророчества,
но мы в этом не вольны -
от отечества до отчества
все мосты уж сожжены!