Кажется, этим вечером я буду плакать,
Мазать тушь по лицу под до боли знакомую "выхода нет",
Завернусь в одеяло и буду дрожащими пальцами капать
Корвалол в почерневшую чайную ложку, которой сто лет.
Кажется, этим вечером дотлеют свечи,
Наполняя тихую комнату запахом пряной корицы.
На повторе в наушниках подзабытая "аривидерчи"
На повторе в мозгу что-то важное, что никогда не приснится.
Кажется, этим вечером мне снова пятнадцать.
Или двенадцать. Или далёкие хвостатые десять.
Или сто три. Из динамика льются прекрасные вальсы.
Я скиталец во времени. В поисках цели и места
Я забредаю все дальше, блуждая по грязному омуту.
Чавканье грязи в трясине памяти всё тише и тише.
Повторяю, словно молитву, падая в невесомости
"Отче наш.
Полковнику никто не пишет."