Стук колес, я смотрю из окна вагона,
Кровь из носа текла тонкой струйкою по лицу,
И горче она денатония катиона,
Не стерпеть его даже тому бойцу.
Руки крыли порезы, а может раны,
Но никто не узнает, что это всего-лишь кот.
На теле болтается топ почерневший рваный,
И путаю слово за словом, слагая наоборот.
Там будет лес. Трава ещё не желтела.
Уеду в далекие дали, подальше от этих глаз.
Я столько ещё в своей жизни сказать хотела
На белой бумаге, усыпанной рядом фраз.
Не только сказать, но и много сделать,
Жаль что только не все здесь зависело от меня.
Если б всё просто было, так же как я хотела,
Я бы давно повстречала несбывшегося тебя.