Был мальчишкой, бегал в школу,
Стать поэтом не мечтал.
Да ещё любил девчонок,
В них он видел идеал.
Время шло, взрослел парнишка,
Стал мужчиной он давно.
Баб любить-таки не бросил,
Бабы бросили его.
Стал писать мужчина строки,
Строчки, правда, вкривь и вкось,
Страсть в строках не понарошку,
Есть в них сладость и любовь.
Смысла нет в любви поганой,
Безобразие одно.
Жаль, не любит дядька выпить,
Да уж так заведено.