Ругалась баба:
«Что попало!
Вот где у парня голова?»
А позже тихо и устало
Она шептала: «Вася, хва…»
Бубнила: «Только дяде Мите…
Дурак… устроит самосуд…»
А Вася: «Думал, не дадите…
Он не узнает, тётя Люд».
Так успокаивал он тётку,
А баба вновь: «Ну, Вася, хва…»
Вот выпила на свадьбе водку,
И закружилась голова.
В копну упала.
Как иголка,
Воткнулся крепкий стебелёк.
Она: «Ты дяде Мите только…»,
Когда парнишка с нею лёг.
Шли через влажные поляны.
Июль.
Туман заполнил лог.
Спит где-то дядя Митя пьяный,
Ночной летает мотылёк.
Бормочет Вася: «Не узнает…»
А тётя Люда: «Вася, хва…»
Над ними мотылёк летает,
Хрустит под ними трын-трава.
«Спасибо, думал не дадите…»
«Ты дяде Мите только не…»
Всем хорошо, и - дяде Мите,
Он улыбается во сне.