На ободе утраченного дня,
пустейшего, как порванная грелка,
заходишь в дом, и сыплется побелка,
со сквозняком по-свойски говоря.
Замки и двери, коды и консъерж,
невыспавшийся от стального лязга,
сметает мусор, бывший синей вазой,
за ним пятно, но только цвета беж,
стыдливо светится наивной чистотой,
а тонкие, узорами, потёки,
доносят правду: этот мир жестокий
с изнанки видится забитой сиротой;
и вдруг знакомый, мимо проходя,
устало улыбнётся - между прочим...
Что за улыбкой, если дело к ночи
на ободе утраченного дня?..
17. 08. 2017.