( 2017 г. )
На букет полевой по утру' упадёт роса,
Заблестит на заре миллиардом алмазных брошей.
Томным эхом истают русалочьи голоса,
И повиснет на миг тишина над землёй продрогшей.
И увидится тайна, что вечер во тьме скрывал,
И появится свет, о котором забыли всуе,
И откроется вход в озарённый мечтой портал
За холстом с очагом, что художник всю ночь рисует.
---
Только в мир тот запретный живущим сейчас нельзя.
Кто-то страшный, клыкастый стоит' с палашом на входе,
Проходимцам поверженным вслед кулаком грозя -
Чтобы тише рыдали о новой своей свободе.
---
И на цыпочках счастье пройдётся по кромкам сна.
Оголтелые мысли промчатся весёлым ветром.
Пробежит, с красным шаром, в спортивных трусах, весна,
Поправляя цветастые, в надписях модных, гетры.
---
Я к порталу крадусь. Мне клыкастый твердит: ''Изволь!
Становись на осколки, послушай!'' И слышу вскоре:
''... То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь,
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем........... ''