Два пути на раздорожье,
яблок спелых тихий звон.
До чего ж ты осторожен,
словно дымный утра фон.
В шёлке мяты тень прохлады,
стрекозиное крыло…
а под сенью колоннады
отчего-то так светло.
Месяц сыплет звёздный пепел,
серебром звенит закат…
А ковыльный чудо-лепет
вторит ночи невпопад
о вчерашних шалых грозах,
сочной сливе, тайне чувств.
Вновь, пленительность занозой
колет душу… скажешь, – пусть,
чтоб с анисовкою чару
пригубить в преддверье встреч.
Грусть, подобно Ниагаре,
заглушает счастья речь…
С силой падая в колени,
удивляется заре,
тает в музыке свирели,
покорившись, вдруг, судьбе…
Ей достанется в избытке
и печали, и любви…
пусть ненастье, вроде пытки,
ветры буйны принесли.
В соке яблока раздора
вкус едва ли различим…
может в ящике Пандоры
безнадёгой спрятан сплин?..
Пересыпан нафталином
и беспомощен в тиши,
а казался – исполином
в этой патовой глуши…
Миражи все торопливо
прохожу, вдыхая смесь
той, доверчиво-счастливой,
встречи, где-то средь небес…
21.08.2017