Мне внученька проходу не даёт:
"Зачем хранишь ты этот хлам,бабуля?
Зачем тебе доисторический комод?
Когда ты выбросишь поломанные стулья?"
Ну как тебе,детёныш,объяснить...
Ведь это жизнь моя,её не бросишь в мусор.
На место попрошу тебя зубную щётку положить,
которая была в руках у мужа.
А этот стул,-на нём сидеть любила ты,
когда была хорошенькою крошкой.
Пусть у него три ножки,не четыре...
Пусть он на книжках постоит немножко...
Вот это полотенце,стёртое до дыр,-
оно от моей бабушки осталось...
С ним утром приходил к нам Мойдодыр...
Нет больше бабушки моей.Мне полотенечко досталось.
Когда-нибудь и ты меня поймёшь,
вот подрастёшь ещё совсем немножко,-
собравшись мусор выносить,найдёшь,
и в сторону отложишь бабушкину ложку...
Она стара,черна и не блестит...
Ты с чистящим её до блеска драишь.
Твоя душа от памяти щемит
и бабушку свою ты,наконец-то,понимаешь.
Да,мусор есть...А есть-издалека привет.
То пёрышко,с которым не расстаться...
Надеюсь,я дала тебе ответ.
А если-нет,тогда мне не остаться...
Ни в памяти твоей,ни на земле...
Понятно объяснила всё тебе?!