Пропитанный солнцем, медом исходит август,
стрижей догоняя, быстрые шлет зарницы,
сквозь бархатно-черные ночи пылит звездопадом
и крупные звезды в траву цветами роняет.
Ему и не вспомнить про инея жесткие когти,
про пальцы холодных дождей, раздевающих землю, -
ему, музыканту-бродяге в соломенной шляпе
с медовою скрипкою в солнцем прогретых ладонях…