Листая книгу я порой
Себя и время забываю,
В её истории с головой,
Я в них живу и умираю.
В ней мысли древних мудрецов,
Они с наукой и советом.
Ищу их логики основ
И на вопросы жду ответа.
Вопросы, древние, как мир -
Их задавал Сократ и Ницше.
Мы все искали жизни смысл,
Набивши синяков и шишек.
Уверен, что и их путь был
Не как шоссейная дорога,
Что друг и недруг в спину бил,
Что боль была, была тревога.
Как чувства эти мне близки
И тысячи лет мне не преграда.
Из них рождаются стихи,
А что ещё поэту надо?
8-21-17