И вот колышутся кусты.
Молчат стихи...
А ветер шепчет,
Неба свод
Повис ,
Но строк
не выдает.
Молчат стихи.
Я слышу свист..
Я слышу стук..
И вижу снова
Дрожат немые лепестки.
Невыносимого такого
молчания не терпят пальцы...
Коснутся белого листа...
Так у забытого холста
Колдует ветреный художник.
И начинает появляться
Зеленый лес...
И подорожник
У старой и гнилой скамьи.
Где нарушая свой обет,
Они от сна освободятся.
Проснутся, вспыхнут.
А в ответ...
Молчание.
Знаю...
Строк моих ты не услышишь.
Потому
Мой стих теперь предельно тих.
И вторит только лес ему...