Небо синее донское
Беспощадным дышит зноем.
Ветер мечется изгоем.
Грубо треплет всё живое.
Степь пожухла, пахнет горько,
Полынок, стерня, как корка.
Сад стенает: «Где ты, ливень?
Жду давно и терпеливо».
Тяжко, душно даже ночью.
Туча серая хохочет,
Дождик выпускать не хочет.
Прочь за город волочится,
Словно старая волчица.
Нет!
Не стоит ждать подарка,
Завтра снова будет жарко.
Всё ж молюсь: «Дождя! Любого...
Лучше, все же, проливного!"
Причитаю, как старуха,
А сверчок без нот по слуху
Браво спел мне: "Будет сухо!"