Фетровая шляпа, твидовый костюм,
Модные туфлята, дорогой парфюм,
Тонкие усёнки строчкой над губой,
Цепочка в кармане и слегка хмельной.
В воровской малине маленький пахан,
Он собрал на сходку местный свой шалман.
Молча все внимают, что он говорит,
Один водку хлещет, а второй храпит.
Где-то через часик лектор замолчал.
То ли поперхнулся, то ль вконец устал.
Из графина водку сам налил в стакан
И глотком забросил в речевой оргАн.
Закусил капусткой, хрустнул огурцом,
Глазки покраснели, потемнел лицом:
«Для кого ж я, суки, речь свою толкал?
Для кого ж я, суки, план сей создавал?»
Из штанов револьверт молча достаёт -
Больше в той малине уж никто не пьет.
«Жизнь воров, ребята, это не роман» -
Процедил сквозь зубы маленький пахан.
Что за ностальгия – спросите вдруг вы –
Нет, похоже, больше той былой братвы…
Просто вспомнил «Мурку» и её мотив:
Вам - бальзам на душу, мне – аперитив.