"Как лист увядший падает на душу"
Твоя мольба, чтоб больше не писал,
Чтоб тихий голос звёзд, комет не слушал,
А как и все - земным, обычным - стал.
Но что же делать? Над собой не властны
Поэты, озарённые мечтой,
С мироустройством вечно не согласны,
Последней, из оборванных, струной
Звучащие наперекор столетьям,
Живущие меж слов и междометий,
Забывшие "ничтожное" своё.
Да и согреть, укрыть никак не сможет,
Душе ранимой стать хотя бы кожей,
Увядший лист, упавший на неё...