Есть обычный люд. Есть простая серая жизнь.
Если вдруг сорвался в неё - ты только держись!
Раскидает душу на три неравные доли:
Это Пьяный Ангел, Я Сам и Усталый Бес.
(Впрочем, всё равно, хоть ты с ними, хоть трижды без,
Если ты отречься от средних стандартов не волен).
Вечерами мы с ними сидим, выпиваем втроём,
И, конечно, ссоримся, спорим: где дно, где подъём...
Бес кричит, Ангел плачет, а я допиваю за всеми.
И они замолкают, когда я беру блокнот,
И пишу туда новую строчку. Бес кривит рот.
Ангел скалится, мол, ты б задумалась, в самом деле...
Может, хватит уже рифмовать, рифмовать, рифмовать...
Научилась бы правильно жить: офис-дом-кровать...
Да тебе ж не по масти думать хореем и ямбом?
Я молчу. Вдруг и правда я слишком ценю слова?
Но врачи говорят: "Ты просто снова жива..."
Бес скулит. Ангел прячет взор. Небеса сияют.