Он умел её делать счастливой,
Даже в дождь, снегопад и вьюгу.
Он считал её ангелом дивным,
Что спустилась к нему как к другу.
Он читал ей стихи и рассказы
И любил свои старые книжки,
Он мечтал с ней пройтись в переулках,
Чтоб завидовал каждый мальчишка.
Он писал ее стержнем и мыслью,
Он любил ее трогать запястья,
А она каждый раз уходила,
Разрушая иллюзию счастья.
Он любил целовать ее в губы
И играть её локоном тёмным…
Но… забылась к нему дорога,
Да и он её не запомнил.